Kỳ Án Trung Quốc - Nữ Sinh Viên Học Vẽ Cho Thầy Giáo “Đóng Gạch” Để Thăng Chức Nhanh Chóng.

Kỳ Án Trung Quốc - Nữ Sinh Viên Học Vẽ Cho Thầy Giáo “Đóng Gạch” Để Thăng Chức Nhanh Chóng.

Ở giữa lòng Thượng Hải hoa lệ, nơi các giá trị nghệ thuật và dục vọng giao nhau trong vỏ bọc hào nhoáng của những phòng triển lãm cao cấp, một vụ án mạng khủng khiếp đã khiến cả giới hội họa Trung Quốc rúng động. Nạn nhân là một nữ họa sĩ trẻ tài năng đang trên đỉnh cao danh vọng – người được mệnh danh là “nàng thơ của thế kỷ mới”, chết trong một đêm mưa, ngay trước bức tranh còn dang dở. Điều khiến tất cả rùng mình hơn chính là hung khí được cắm xuyên qua tim cô ta không phải dao hay súng, mà là một cây trâm bạc — món quà tình nhân mang hình phượng hoàng. Nếu tôi nói với bạn rằng cô ấy đã từng là người tình của một danh họa lớn, đồng thời thao túng luôn cả con trai ông ta – một thiên tài bị lãng quên – bạn sẽ tin không? Và nếu cái chết ấy là kết quả của sự trả thù, thì ai mới thực sự là kẻ đứng sau? Một người cha bị đe dọa, một người mẹ câm lặng, hay chính gã con trai luôn im lặng đứng trong bóng tối? Chào mừng các bạn đến với Kỳ Án Góc Phố. Đừng quên like, share, và đăng ký kênh để không bỏ lỡ những câu chuyện rùng rợn phía sau mỗi cánh cửa khép kín nơi những bí mật tối tăm nhất sẽ được vén màn. Và trong vụ án hôm nay, mời bạn bước vào một mê cung của dối trá, đam mê và tội ác.

Cơn mưa tháng Sáu dội xuống Thượng Hải không ngớt, như tấm lụa bạc trùm lên cả thành phố. Trong phòng tranh lừng danh Phượng Hoàng Các, ánh đèn vàng hắt ra qua ô cửa kính làm tan đi phần nào không khí ảm đạm. Đêm đã khuya, nhưng bà Trương – người quản lý lâu năm – vẫn đi kiểm tra từng gian phòng như thường lệ. Tiếng giày của bà vang vọng trên nền đá cẩm thạch giữa tiếng mưa rơi đều đều. Khi bước qua Phòng Vẽ Tây, bà khựng lại. Ánh đèn bên trong vẫn còn sáng, cánh cửa gỗ khép hờ, một vệt sáng mảnh lọt qua khe cửa như run rẩy trong đêm tối. Cô gái đó – Lâm Mộng Dao – lẽ ra đã phải rời đi từ ba tiếng trước. Mộng Dao nổi tiếng là người ngăn nắp, cẩn trọng, chưa từng để quên đèn. Linh cảm bất an khiến bà Trương nhẹ đẩy cánh cửa bước vào, và khoảnh khắc đó, thế giới của bà như nổ tung.

Căn phòng ngập mùi mực tàu, màu vẽ và một thứ khác – ngai ngái, tanh tanh – như máu. Giữa căn phòng là giá vẽ làm bằng gỗ lê đen, trên đó là bức tranh dang dở – hình một người phụ nữ đang ngước nhìn vầng trăng khuyết – nét vẽ tinh tế đến ám ảnh. Nhưng tất cả chỉ là nền cho một vết rách dài trên tấm lụa, và dưới chân giá vẽ, Lâm Mộng Dao nằm gục trong chiếc sườn xám trắng bó sát, loang máu ngay ngực trái. Cô ta đẹp đến mức chết cũng không mất đi vẻ mê hoặc, gương mặt thanh tú trắng bệch, đôi mắt mở trừng nhìn vào hư vô. Cây trâm bạc cắm sâu vào ngực trái, nơi trái tim từng rực cháy với tham vọng và dục vọng. Trên cán trâm, hình một con phượng hoàng chạm khắc tinh xảo, run rẩy trong ánh đèn như muốn cất tiếng khóc. Đó không phải vật xa lạ – ai trong Phượng Hoàng Các cũng biết – món quà sinh nhật năm ngoái mà họa sư huyền thoại Dịch Lão Sư đã tặng Mộng Dao, người học trò mà ông gọi là “báu vật của trời”.

Tiếng thét thất thanh của bà Trương phá tan màn đêm, khiến bảo vệ lao đến, cảnh sát được gọi ngay sau đó, và rồi khi trời vừa hửng sáng, Đội trưởng Lôi Trạch – người nổi tiếng với sự sắc sảo và lối điều tra “không tin bất kỳ ai” – bước vào. Anh không vội vàng, chỉ đứng dưới mái hiên nhìn vào Phượng Hoàng Các – nơi từng sản sinh ra những tác phẩm nghệ thuật bậc nhất, và cũng là nơi vừa chôn vùi một linh hồn. Trong sân, ba người đứng lặng lẽ như tượng: Dịch Lão Sư, người sáng lập phòng tranh, giờ đây ngồi sụp trên bậc thềm, mặt trắng bệch, tóc rối, hai tay ôm đầu lẩm bẩm “Không thể nào...”; bên cạnh ông, vợ ông – Chu Mẫn Nghi – vẫn bình tĩnh như một tượng đá sống, tay ôm bình trà, miệng không nói, mắt không rơi lệ, và ở góc xa nhất – dựa vào cột trụ – là Dịch Minh Hạo, con trai độc nhất của ông bà. Gã họa sĩ trẻ luôn sống trong cái bóng của cha mình, giờ đây vẫn im lặng khoanh tay, mắt nhìn về phía Tây Phòng – nơi người con gái mà anh từng yêu say đắm đang nằm bất động.

Lôi Trạch bước qua ngưỡng cửa ướt mưa, đi vào căn phòng tử thần. Ánh sáng vàng dịu không đủ để làm ấm lại cái lạnh lẽo nơi đây. Mỗi chi tiết – cây châm, bức tranh rách, vệt màu còn chưa khô – đều là một mảnh ghép của bí mật. Anh biết mình sắp phải bóc tách một vụ án không đơn thuần là án mạng. Đây là một màn trình diễn – được dựng nên bởi nghệ thuật, tình yêu, phản bội và sự thao túng đến tàn nhẫn.

Trong khi các nhân viên pháp y hoàn tất việc khám nghiệm hiện trường, Lôi Trạch tiến hành thẩm vấn sơ bộ ngay tại phòng trà của Phượng Hoàng Các. Gương mặt anh không biểu lộ cảm xúc, nhưng đôi mắt sắc như dao có thể xuyên thủng lớp vỏ bọc của bất kỳ ai. Anh bắt đầu từ người đàn ông đang sụp đổ nhất – Dịch Lão Sư, họa sĩ quốc bảo, người có tầm ảnh hưởng bậc nhất giới mỹ thuật Thượng Hải. “Ông là người cuối cùng gặp nạn nhân phải không?” Giọng Lôi Trạch đều đều. Dịch Lão Sư ngẩng đầu lên, mắt đỏ ngầu vì thức trắng, môi run rẩy: “Phải… Tôi… Tôi đến xem bức tranh mới của con bé, lúc đó là khoảng… chín giờ tối. Nó nói sắp hoàn thành rồi… còn pha trà cho tôi… tôi ngồi xem nó vẽ một lúc rồi về phòng nghỉ… Tôi không ngờ…” Ông nghẹn lại, ôm mặt như kẻ bất lực. Nhưng Lôi Trạch không để cảm xúc che mờ suy luận. Những người càng diễn kịch giỏi, càng biết khóc đúng lúc.

Anh chuyển ánh nhìn sang Chu Mẫn Nghi, người vợ im lặng suốt từ đầu. “Thưa bà, đêm qua bà ở đâu?” Chu Mẫn Nghi không trả lời ngay. Bà đặt tách trà xuống bàn, từng động tác đều đặn, như thể đã tập luyện từ lâu. “Tôi trong phòng riêng, đọc sách. Tôi mệt nên đi ngủ sớm. Đến khi nghe tiếng thét thì mọi chuyện đã xảy ra rồi.” “Bà và nạn nhân thân thiết chứ?” Lôi Trạch hỏi. “Không. Cô ấy là học trò của chồng tôi. Một cô gái có tài. Chỉ vậy thôi.” Câu trả lời trôi tuột như mặt nước. Không một cảm xúc, không một tia lửa. Nhưng chính sự điềm tĩnh ấy khiến Lôi Trạch cảm thấy gai người. Sự bình thản trong một đêm có người chết, không bao giờ là điều tự nhiên.

Cuối cùng, anh quay sang người đứng trong góc – Dịch Minh Hạo. Người thanh niên này trông như bị đúc từ đá – lạnh, cứng và khó đoán. “Còn cậu, đêm qua cậu ở đâu?” Minh Hạo không nhìn thẳng vào Lôi Trạch. Anh ta chỉ đáp gọn: “Tôi trong xưởng vẽ của mình. Ở phía đông. Tôi vẽ đến tận khuya.” “Không nghe thấy gì sao?” “Khi tôi vẽ, tôi không để ý đến thế giới bên ngoài.” Giọng anh ta đều đều như học thuộc. Ba lời khai, không sơ hở, không mâu thuẫn. Nhưng Lôi Trạch biết, sự thật thường không nằm trong lời nói, mà trong những gì họ không nói ra.

Anh dành cả sáng hôm đó để nói chuyện với các họa sĩ còn lại trong Phượng Hoàng Các – những người từng tiếp xúc, làm việc và sống cùng Lâm Mộng Dao. Dần dần, một bức chân dung bắt đầu hiện ra. Mộng Dao không đơn giản là nàng thơ hiền lành như báo chí tung hô. Cô ta là người đàn bà đẹp một cách sắc sảo: da trắng, mắt to, môi đỏ, dáng người như tạc, đi đến đâu khiến đàn ông ngẩng lên, đàn bà cúi xuống. Và Mộng Dao biết rõ điều đó. Cô ta dùng vẻ đẹp như một loại vũ khí. Một họa sĩ lớn tuổi nói: “Cô ấy có tài. Nhưng để trở thành biểu tượng trong giới, tài năng thôi không đủ. Cô ấy biết cách khiến đàn ông không thể rời mắt.”

Một nữ học viên trẻ rơm rớm nước mắt khi nhắc đến chị Mộng Dao. “Chị ấy dịu dàng với tụi em, dạy cách phối màu, chọn lụa, chia sẻ cả bí quyết làm nghệ thuật. Em không tin có ai lại muốn hại chị ấy…” Nhưng lời kể ấy bị phản bác ngay sau đó bởi một người khác – Lương Dao Dao, một nữ họa sĩ có tiếng. Cô ta kéo Lôi Trạch vào xưởng của mình, châm điếu thuốc, nhả khói lạnh tanh: “Anh đội trưởng, tôi sẽ nói thẳng. Mộng Dao là con cáo đội lốt thiên nga. Cô ta không chỉ có tài, mà còn biết cách tận dụng thân thể để trèo cao. Anh có biết ai là người đầu tiên mang cô ta đến Phượng Hoàng Các không?” “Không.” “Chính Dịch Minh Hạo.” Lương Dao Dao nhếch môi. “Họ quen nhau ở một buổi triển lãm nhỏ. Mộng Dao ngày đó chỉ là một con bé tỉnh lẻ có chút năng khiếu. Nhưng Minh Hạo mê mệt. Anh ta đưa cô ta vào đây, giúp cô ta tiếp cận ông bố quyền lực… Và rồi, anh biết điều gì xảy ra tiếp theo không? Cô ta leo lên giường của cả cha lẫn con.”

Một tiếng rít sắc lạnh. Lôi Trạch ngước lên nhìn người phụ nữ đang nói như trút giận: “Ý cô là cô ta quan hệ với cả hai?” “Chuyện này cả Phượng Hoàng Các đều đồn. Chỉ là không ai dám nói. Nhưng tôi thấy tận mắt. Tận mắt anh hiểu không? Có đêm tôi đi ngang phòng trà, thấy cô ta ngồi trong lòng Dịch Lão Sư, mặc mỗi chiếc áo ngủ ren trắng. Rồi vài hôm sau lại thấy cô ta tựa đầu vào vai Minh Hạo, tay vẽ tay cầm nhau trong phòng tranh.” Lôi Trạch im lặng. Những gì Lương Dao Dao nói, nếu đúng, thì Mộng Dao không chỉ là nàng thơ. Cô ta là kẻ săn mồi. Một con cáo tinh ranh đội lốt họa sĩ, dùng sắc đẹp để thao túng, để đánh cắp, để leo lên đỉnh cao.

Và những con mồi? Một ông thầy si mê, một người con trai yêu đơn phương, một người vợ bị phản bội trong câm lặng… Ai trong số họ đã không thể chịu đựng thêm nữa? Ai đã biến phượng hoàng thành thiêu thân, để rồi xiên xuyên tim bằng chính cây trâm mang tên tình yêu?

Lôi Trạch không nói gì thêm với Lương Dao Dao, nhưng ánh mắt anh đã ngấm từng lời như từng giọt axit rơi lên bức chân dung nàng thơ hoàn mỹ của Lâm Mộng Dao. Nếu những lời đó là thật, thì vụ án này đã không còn là một vụ giết người vì tình hay vì ghen tuông đơn thuần. Đây là một vở kịch tăm tối mà trong đó, mỗi nhân vật đều đeo mặt nạ — và Mộng Dao chính là đạo diễn.

Anh quay lại phòng điều tra, gọi tổ giám định so sánh tranh vẽ của Lâm Mộng Dao với các bản phác thảo thu thập được từ studio của Dịch Minh Hạo. Kết quả không khiến anh ngạc nhiên: nhiều tác phẩm nổi tiếng gắn liền với tên tuổi Mộng Dao có cấu trúc bố cục gần như trùng khớp với những bản vẽ thô chưa từng được công bố của Minh Hạo. Một vài nét chỉnh sửa, đổi tông màu, tô thêm vài lớp nhấn bằng lụa ánh vàng hoặc xanh thẫm — và thế là từ ý tưởng bị bỏ quên trong bóng tối, nó trở thành kiệt tác rực rỡ giữa ánh đèn. Mộng Dao không chỉ thao túng tình cảm. Cô ta thao túng cả nghệ thuật.

Ngay lập tức, Lôi Trạch quay lại studio của Minh Hạo. Căn phòng nằm ở cuối dãy phía đông, tách biệt với khu trung tâm triển lãm, không gian đặc quánh mùi màu và bụi giấy. Minh Hạo đang ngồi bất động trước một tấm toan trắng. Tay cầm cọ nhưng không vẽ. Ánh sáng mờ soi nửa khuôn mặt góc cạnh, lạnh đến tê dại. “Tranh của cậu,” Lôi Trạch nói, “không dành cho số đông, nhưng rất đặc biệt.” Minh Hạo không ngước lên. “Vậy thì sao? Ai cũng nói thế rồi quay đi.” “Còn Lâm Mộng Dao thì không.” Lôi Trạch tiến lại gần, lấy ra một bản phác thảo từ tập hồ sơ. “Cô ấy không quay đi. Cô ấy lấy đi. Cậu để yên chuyện đó bao lâu rồi?”

Minh Hạo im lặng. Tay anh ta run nhẹ. Một cái run không rõ vì giận, vì sợ hay vì đau. “Tôi từng yêu cô ấy,” Minh Hạo thì thầm như nói với chính mình. “Tôi là người đầu tiên tin tưởng Mộng Dao. Là người dẫn cô ấy đến đây, chỉ cho cô ấy từng mảng lụa, từng tông màu... Tôi nghĩ chỉ cần được ở bên cạnh, nhìn cô ấy thành công là đủ. Nhưng rồi...” Anh ngẩng đầu lên, đôi mắt đen như vực thẳm: “Tôi thấy cô ấy hôn cha tôi. Ngay trong studio, nơi mà lẽ ra là không gian của tôi và cô ấy.”

Lôi Trạch không phản ứng, chỉ chăm chú lắng nghe. “Tôi đã chết từ khoảnh khắc đó,” Minh Hạo tiếp tục. “Không phải chết vì tình. Mà vì bị phản bội. Cô ấy cướp của tôi tất cả. Người cha — dù chưa từng yêu thương tôi — cũng bị cô ấy mê hoặc. Ý tưởng của tôi — cô ấy biến thành danh vọng. Và tôi — chỉ là cái bóng không ai thèm để ý.” Anh ngừng lại, mắt nhìn xoáy vào hư không. “Anh có biết cảm giác nhìn thấy đứa con tinh thần của mình bị người khác mặc váy đẹp cho, rồi gọi nó là kiệt tác của họ không? Còn mình thì bị giam trong góc tối như một thằng điên?”

Lôi Trạch nhẹ gật đầu, rồi đặt một tập hồ sơ khác lên bàn. “Tôi tìm thấy sổ tay phác thảo của cậu. Nhiều bản trùng với tranh của Mộng Dao. Cậu từng yêu, nhưng cậu cũng từng thù. Và đêm đó, cậu không có nhân chứng ngoại phạm.”

Minh Hạo bật cười. Tiếng cười méo mó, rạn vỡ như một mặt nạ sứ rơi xuống nền đá. “Anh nghi tôi?” “Tôi nghi tất cả. Nhưng tôi tin nghệ thuật không biết nói dối. Cậu là họa sĩ. Cây cọ của cậu không che giấu được điều gì.” Lôi Trạch dừng lại, nhìn thẳng vào đôi mắt đang lấp lánh thứ cảm xúc nguy hiểm: “Tôi sẽ không hỏi cậu có giết cô ấy không. Tôi chỉ hỏi… nếu cô ấy còn sống, cậu sẽ tiếp tục để cô ấy đánh cắp linh hồn mình chứ?”

Câu hỏi rơi vào im lặng. Minh Hạo siết chặt nắm tay, nhưng không trả lời.

Chiều hôm đó, Lôi Trạch quay về phòng lưu trữ, lật lại hồ sơ vụ án, đặc biệt là những vật chứng thu được từ hiện trường. Trong ngăn kéo bàn vẽ của Mộng Dao, dưới một lớp giấy vẽ cũ kỹ, đội giám định tìm thấy một cuốn nhật ký da đỏ, đã cũ, bìa mòn vì thời gian. Và khi những dòng chữ đầu tiên được đọc lên, toàn bộ vụ án đã mở sang một chương mới.

“Ngày 12 tháng 4: Anh ấy lại nói yêu tôi. Nhưng tình yêu này khiến tôi sợ. Mỗi lần tôi muốn rút lui, ánh mắt anh ấy lại như thiêu đốt tôi. Anh ấy không phải người tôi muốn làm tổn thương. Nhưng tôi không thể yêu hai người cùng lúc…”

“Ngày 18 tháng 6: Tôi nói lời chia tay. Anh ấy đã giận dữ. Nói rằng nếu tôi không thuộc về anh ấy, tôi cũng không thuộc về ai cả. Tôi sợ. Tôi nghĩ đến việc rời khỏi Thượng Hải. Nhưng… tôi cũng không thể từ bỏ tất cả danh vọng này…”

Trang cuối cùng chỉ có một dòng nguệch ngoạc, như được viết vội vàng trong hoảng loạn:
“Nếu tôi chết, đừng tin vào nước mắt người đứng gần nhất. Hãy tìm kẻ im lặng. Hắn sẽ vẽ ra sự thật bằng máu tôi.”

Lôi Trạch nhìn dòng chữ, trong đầu chỉ còn hai từ vang vọng như tiếng chuông tử: “kẻ im lặng.”

Lôi Trạch đọc lại dòng nhật ký cuối cùng ít nhất ba lần. Mỗi chữ như một nhát dao lạnh, sắc lẻm, khắc vào tâm trí anh. “Nếu tôi chết… đừng tin vào nước mắt người đứng gần nhất… Hãy tìm kẻ im lặng. Hắn sẽ vẽ ra sự thật bằng máu tôi.” Mộng Dao đã biết trước cái chết sẽ đến. Và cô đã để lại một di chúc không lời – nhưng khôn ngoan hơn bất kỳ lời tố cáo nào.

“Kẻ im lặng”… Là ai? Dịch Minh Hạo – kẻ luôn đứng sau mọi cuộc trò chuyện, kẻ mà ai cũng quên mất khi nhắc đến Mộng Dao? Hay là người phụ nữ chưa từng rơi một giọt nước mắt – Chu Mẫn Nghi, vợ của Dịch Lão Sư – người từng đứng lặng nhìn qua ô cửa phòng vẽ, chứng kiến chồng mình say đắm bên một cô gái trẻ trong ánh sáng mờ ảo?

Cảm giác bất an dâng lên trong lòng Lôi Trạch. Anh nhìn đồng hồ – gần nửa đêm. Nhưng anh không thể chờ đến sáng. Anh gọi điện cho cảnh sát viên đang trực ở Phượng Hoàng Các: “Canh gác cẩn thận khu nhà phía đông. Nếu thấy bất kỳ ai tiếp cận studio của Minh Hạo, báo tôi ngay lập tức.”

Rạng sáng hôm sau, một cuộc lục soát bí mật được tiến hành trong phòng riêng của Chu Mẫn Nghi, theo lệnh trực tiếp của Lôi Trạch. Trong ngăn tủ nhỏ, ẩn sau lớp vải lụa thêu hoa cúc, các điều tra viên tìm thấy một mảnh giấy bị xé từ nhật ký của Mộng Dao – đoạn giữa các trang, có dấu son mờ mờ và một dòng chữ bằng bút mực đen: “Tôi biết bà ấy nhìn thấy chúng tôi.” Thời điểm ghi chú trùng với đêm mà theo lời kể của người giúp việc, bà Mẫn Nghi đã đứng rất lâu trong bóng tối, hướng mắt về phòng vẽ – nơi Mộng Dao và Dịch Lão Sư đã quấn lấy nhau.

Không phải ai cũng nổi điên khi biết chồng mình phản bội. Nhưng người phụ nữ ấy – lạnh lẽo, câm lặng, giỏi che giấu cảm xúc – nếu nổi điên thì sẽ không đập phá đồ đạc. Bà ta sẽ cắt đi cành cây sâu bệnh như cắt một cành hoa tàn.

Lôi Trạch hẹn gặp riêng Chu Mẫn Nghi trong khu vườn sau Phượng Hoàng Các. Sáng sớm, sương vẫn còn đọng trên lá. Bà đang cắt tỉa lại mấy bụi hoa cúc Nhật. Bà làm rất chậm, từng nhát kéo đều đặn như nhịp tim người đã chết từ lâu. “Hoa này cần phải cắt sát gốc nếu muốn ra lứa mới,” bà nói khi thấy anh đến. “Không thể vì tiếc một vài cánh hoa mà để cả bụi héo theo.”

“Bà thích dùng hình ảnh hoa để nói về người,” Lôi Trạch đáp, ánh mắt không rời tay bà đang cắt từng nhát. “Có phải vì bà đã cắt đi một đóa hoa mà ông Dịch quá mực yêu thích?”

Chu Mẫn Nghi ngẩng đầu. Mắt bà không có giận dữ. Chỉ có một nỗi mỏi mệt kéo dài qua năm tháng. “Thầy Lôi… Tôi biết cậu nghi tôi. Và nếu tôi là người làm chuyện đó, tôi sẽ không chối. Nhưng tôi không ra tay. Vì nếu tôi ra tay, tôi sẽ không để lại bất kỳ sơ hở nào.”

“Có phải bà đã từng thấy họ bên nhau?”

“Phải.” Bà gật đầu, không giấu diếm. “Tôi đứng trong bóng tối và nhìn ông ấy đặt môi lên cổ nó như một thằng già mê gái trẻ. Tôi không khóc. Tôi chỉ cảm thấy… ghê tởm.”

“Vậy bà không làm gì cả?”

“Không.” Bà quay lại nhìn những cánh hoa rơi rụng. “Tôi không cần phải làm gì. Cô ta sẽ tự hủy hoại mình. Những con người sống bằng dối trá, bằng ham muốn, bằng sắc đẹp – họ chẳng tồn tại lâu. Tôi chỉ cần chờ.”

Nhưng Lôi Trạch không tin vào sự chờ đợi. Anh tin vào hành động. Và anh cần một điều gì đó chắc chắn hơn – không chỉ lời nói. Lúc này, chỉ còn lại một người có thể hé lộ sự thật. Không phải bằng miệng. Mà bằng… nét cọ.

Chiều cùng ngày, anh quay lại studio của Minh Hạo. Căn phòng vẫn tối, chỉ có ánh sáng xiên từ khung cửa sổ cao. Trịnh Hạo đang ngồi vẽ. Không phác thảo, không chỉnh sửa. Anh ta vẽ như người bị nhập hồn.

Lôi Trạch không nói gì. Anh chỉ đứng im và quan sát. Một giờ trôi qua. Rồi hai giờ. Cuối cùng, Minh Hạo đặt cọ xuống. Anh quay lại, nhìn thẳng vào Lôi Trạch.

“Tôi không phải kẻ giết người,” anh nói. “Nhưng tôi đã để mặc cho tội ác xảy ra.”

“Cậu nói gì?”

“Tôi đã thấy…” Giọng anh run nhẹ. “Tối hôm đó, tôi tình cờ quay lại lấy bảng phối màu cũ. Tôi thấy Mộng Dao đang nói chuyện với mẹ tôi. Không phải tranh luận. Là một cuộc đối đầu. Mộng Dao đòi danh phận. Nói rằng bà ấy phải rút lui. Nếu không, cô ta sẽ công khai tất cả.”

“Mẹ tôi im lặng rất lâu. Rồi bà nói một câu… tôi không bao giờ quên được: ‘Con gái trẻ à, những gì không thuộc về cô, sớm muộn cũng bị cắt bỏ như một cành hoa thối rữa.’ Tôi không thấy bà ấy làm gì. Tôi quay đi. Tôi… tôi không muốn dính vào. Nhưng… sáng hôm sau… cô ấy chết.”

Một sự im lặng nặng nề bao trùm cả studio.

“Vậy cậu tin mẹ mình đã giết cô ấy?” Lôi Trạch hỏi.

“Không.” Minh Hạo thì thầm. “Tôi tin… cả ba chúng tôi đều đã giết cô ấy. Mỗi người… theo một cách khác nhau.”

Lời thú nhận lạnh lẽo như mưa đêm tháng Sáu. “Cả ba chúng tôi đều đã giết cô ấy.” Một câu nói không mang máu me, không có tang vật, cũng không có bằng chứng — nhưng lại là bản án tử cho linh hồn của ba con người sống dưới cùng một mái nhà, chia sẻ cùng một bóng ma mang tên Lâm Mộng Dao.

Lôi Trạch cảm thấy sống lưng mình lạnh buốt, không phải vì thời tiết, mà vì sự thật đang dần lộ diện theo một cách không ai lường trước được. Vụ án không đơn giản là ai cầm cây trâm bạc xiên vào tim cô ta. Nó là một chuỗi phản ứng dây chuyền của khát vọng, phản bội, ghen tuông và sự câm lặng kéo dài quá lâu trong một gia đình vốn dĩ đã chết từ trước.

“Tôi cần biết thêm một điều,” Lôi Trạch nói, giọng anh khàn lại, “tại sao Mộng Dao lại viết trong nhật ký rằng ‘kẻ im lặng sẽ vẽ ra sự thật bằng máu của cô ấy’? Cô ta đang ám chỉ cậu?”

Minh Hạo không trả lời ngay. Anh bước đến giá vẽ, kéo tấm vải phủ, để lộ một bức tranh chưa từng ai nhìn thấy. Trên đó là chân dung Mộng Dao, nhưng không giống bất kỳ tranh chân dung nào từng xuất hiện trong các triển lãm. Gương mặt cô chia làm hai nửa rõ rệt: một bên thanh thuần, mắt long lanh, môi mím nhẹ như nàng thơ bước ra từ giấc mộng; bên kia lại là đôi mắt sắc lẻm, môi nhếch nhẹ, gợi cảm một cách tà mị, như thể chứa đựng cả một ngàn đêm đen u tối.

Nhưng điểm nhấn không nằm ở gương mặt. Mà là nơi tim cô được tô bằng màu đỏ thẫm, với một vệt nhọn xuyên qua, kéo dài đến vùng nền tranh — nơi xuất hiện bóng của ba người: một người đàn ông già tóc bạc, một người phụ nữ mặc sườn xám, và một bóng trẻ trung đang đứng quay lưng lại, tay vẫn cầm cọ.

Lôi Trạch bước chậm đến gần bức tranh, mắt anh không rời từng chi tiết. “Cậu vẽ bức này khi nào?”

“Ngay sau khi cô ấy chết,” Minh Hạo trả lời. “Cô ấy từng nói với tôi: nếu một ngày em biến mất, hãy vẽ sự thật của em ra, đừng để bất kỳ ai tô màu cho câu chuyện bằng sự giả tạo.” Anh dừng lại, nghẹn giọng: “Cô ấy biết cô sẽ chết. Và cô muốn tôi là người duy nhất có thể giữ lại hình hài thật của mình.”

Lôi Trạch không nói gì. Anh rút điện thoại, gửi lệnh khám nghiệm lại toàn bộ hiện trường. Anh không tin vào nhật ký viết tay, cũng không hoàn toàn tin vào lời kể, nhưng nghệ thuật không biết nói dối — và bức tranh này đang nói rất nhiều.

Chiều hôm đó, dưới sự hỗ trợ của đội điều tra kỹ thuật, họ quay lại Phòng Vẽ Tây – hiện trường vụ án. Lần này, họ kiểm tra từng mẫu vải, từng kẽ hở trong bàn vẽ. Và ở dưới một tấm lụa trải sàn, họ phát hiện một camera siêu nhỏ, được dán vào gầm bàn, gắn bằng keo trong suốt.

Thứ mà mọi người không ngờ tới: Lâm Mộng Dao đã lén lắp camera ghi lại các buổi vẽ đêm của mình. Một thói quen nhằm “ghi lại quá trình nghệ thuật” — như cô từng nói trong một bài phỏng vấn. Nhưng lần này, quá trình nghệ thuật đã ghi lại cả cái chết của chính cô.

Cảnh quay được trích xuất trong im lặng tuyệt đối.

Mộng Dao đang ngồi trước giá vẽ, chỉnh lại các chi tiết cuối cùng của bức tranh. Một bóng người bước vào. Ánh sáng làm lóa hình, nhưng rồi rõ dần — là Chu Mẫn Nghi. Bà đặt một tách trà xuống bàn, ngồi đối diện cô gái. Không có tiếng, nhưng camera bắt được từng biểu cảm.

Hai người đối thoại — căng thẳng. Mộng Dao đứng dậy, đập tay lên bàn, chỉ thẳng mặt bà Chu. Chu Mẫn Nghi vẫn ngồi im, mắt như giếng sâu. Rồi Mộng Dao quay đi. Nhưng chỉ một giây sau, bà Chu đứng dậy, rút từ tay áo ra một vật nhỏ lấp lánh.

Một chuyển động bất ngờ. Camera rung mạnh. Rồi mọi thứ dừng lại trong một khung hình: Mộng Dao ngã gục xuống nền, hai mắt mở to, còn bà Chu thì đứng trên cao, máu dính ở tay, mặt không biểu cảm.

Cả phòng điều tra nín lặng.

Lôi Trạch nhắm mắt lại. Anh không vui mừng. Không hài lòng. Chỉ thấy trong lòng nặng trĩu.

Một người phụ nữ bị phản bội quá lâu. Một kẻ săn mồi sắc sảo đã dùng chính cơ thể mình để giành giật ánh sáng. Và một người con trai bị cướp mất tình yêu lẫn cái tôi nghệ thuật.

Ngày hôm sau, Chu Mẫn Nghi bị bắt. Bà không phản kháng. Cũng không nói gì. Khi được hỏi lý do ra tay, bà chỉ đáp một câu:

“Tôi không giết cô ta vì ghen. Tôi giết cô ta vì cô ta biến chồng tôi thành kẻ ngu ngốc và con tôi thành cái bóng.”

Trong phiên tòa, bà không hề rơi nước mắt. Chỉ có Dịch Lão Sư là không bao giờ vẽ thêm một bức nào nữa. Và Minh Hạo, anh tổ chức một triển lãm duy nhất trong đời — với tên gọi “Bóng Của Nàng Thơ”, trưng bày duy nhất một bức tranh: bức chân dung Mộng Dao bị chia đôi.

Khi được hỏi lý do không bán bức tranh, Minh Hạo chỉ đáp: “Đây là nấm mộ duy nhất xứng đáng với cô ấy.”

Người phụ nữ biết cách quyến rũ cả cha lẫn con, cuối cùng đã bị chính những bàn tay từng yêu thương cô ta kết liễu. Nhưng có lẽ… điều đáng sợ hơn cả cái chết, chính là sự trần trụi của sự thật.

Thượng Hải không mưa vào hôm Chu Mẫn Nghi bị áp giải về trại giam. Trời trong một cách khác thường, nắng chiếu rực lên mặt đường như đốt nóng cả những bóng râm. Cánh truyền thông ùa đến cổng tòa án như đàn kền kền đánh hơi được xác thịt. Nhưng người đàn bà trung niên bước ra từ xe cảnh sát không giống bất kỳ bị can nào mà họ từng thấy: không cúi mặt, không che tay, không khóc lóc. Bà chỉ bước thẳng, đầu ngẩng cao, như thể chính bà là người tuyên án chứ không phải bị xét xử.

Lôi Trạch đứng sau cánh gà, tay khoanh trước ngực, mắt dõi theo từng bước đi của người phụ nữ ấy. Anh biết điều gì đó vẫn chưa ổn. Vụ án khớp đến mức đáng ngờ. Nhật ký, camera, lời thú nhận gián tiếp — tất cả quá tròn trịa, như thể ai đó đã sắp xếp mọi thứ để biến Chu Mẫn Nghi thành hung thủ hoàn hảo. Và điều khiến anh băn khoăn nhất: nét mặt của bà khi bị bắt không phải là biểu hiện của người đã giải thoát bản thân sau một tội lỗi — mà là của kẻ đã chấp nhận thay ai đó chịu tội.

Tối hôm đó, Lôi Trạch trở lại Phượng Hoàng Các một mình. Không báo trước. Không lệnh khám xét. Anh chỉ đi như một bóng ma lướt qua dãy hành lang lạnh lẽo, bước vào studio phía đông, nơi Dịch Minh Hạo đang vẽ trong im lặng. Họ ngồi đối diện nhau không nói gì gần 15 phút. Rồi Lôi Trạch đặt lên bàn một xấp hồ sơ mới in – bản sao chi tiết đoạn video camera an ninh. Nhưng lần này, có một đoạn đã được tua chậm, phóng to – đoạn mà đội kỹ thuật trước đó bỏ qua vì cho rằng là nhiễu hình.

Trong khoảnh khắc Mộng Dao gục xuống, có một chiếc bóng lướt rất nhanh phía sau cửa sổ. Một bóng người nhỏ, gầy, có dáng đi khẽ khàng, đội mũ lưỡi trai đen. Không ai chú ý. Ngoại trừ… Lôi Trạch.

“Cậu có nghĩ,” anh nói, “rằng mẹ cậu đang bảo vệ ai đó?”

Minh Hạo ngẩng lên, vẻ mặt biến sắc. Lôi Trạch không chờ câu trả lời. Anh rút ra thêm một vật: một chiếc hộp gỗ nhỏ được tìm thấy trong phòng chứa đồ của Mộng Dao, bị bỏ quên dưới đống giấy cũ. Trong hộp là những bức thư tình viết tay, không ký tên, nhưng ngôn từ rất rõ ràng: đam mê, cuồng nhiệt, điên loạn. Một vài dòng còn có dấu vết mực lem — như thể được viết trong lúc tâm trạng rối loạn.

Một đoạn trong thư khiến Lôi Trạch lạnh người:

“Nếu em dám nói ra, cả ba người các người sẽ chết. Em là của tôi. Mãi mãi. Tôi sẽ không để bất cứ ai, kể cả cha tôi, cướp em khỏi tôi…”

Lôi Trạch nhìn Minh Hạo, giọng hạ xuống gần như thì thầm: “Đây là nét chữ của cậu, phải không?”

Một sự im lặng kéo dài đến nghẹt thở. Rồi Minh Hạo cười — không điên loạn, không thách thức, chỉ là nụ cười của một người cuối cùng cũng được trút gánh nặng đã đè lên tim suốt bao năm.

“Đúng,” anh nói, mắt dán vào ngọn đèn vàng đang chao nghiêng trên trần, “thư đó tôi viết. Nhưng tôi không giết cô ấy. Tôi chỉ muốn cô ấy ở lại. Tôi đã lắp camera phụ để ghi lại mọi cuộc nói chuyện của cô ấy với cha tôi. Tôi… tôi nghi ngờ cô ấy không chỉ lợi dụng tôi, mà còn định lật cả bố tôi sau này để chiếm lấy Phượng Hoàng Các.”

“Và mẹ cậu biết điều đó?”

“Bà ấy… phát hiện ra. Nhưng không nói gì. Cho đến đêm hôm đó…”

Một cơn gió nhẹ luồn qua khe cửa sổ. Từ ngoài xa vọng lại tiếng còi tàu lửa đêm — kéo dài, đơn độc.

“Mẹ tôi nói một câu,” Minh Hạo thì thầm, “bà ấy bảo: ‘Nếu con không dám kết thúc cái vòng lặp này, thì mẹ sẽ làm thay con. Nhưng con phải im lặng. Mãi mãi.’”

Lôi Trạch chậm rãi đứng dậy, tay đặt lên vai Minh Hạo. “Cậu biết không? Im lặng là tội ác lớn nhất trong vụ án này. Cái chết của cô ấy không chỉ do một mũi trâm bạc. Mà do quá nhiều kẻ im lặng đúng lúc.”

Minh Hạo không phản bác. Anh chỉ cúi đầu, như thể đang chịu phán xét của chính mình.

Nhưng Lôi Trạch thì biết, đây mới chỉ là bề nổi của một tảng băng chìm. Bởi trong lòng anh, một mảnh ghép quan trọng vẫn còn thiếu — thứ khiến Mộng Dao dám thách thức cả ba người nhà họ Dịch, điều gì khiến cô ta chắc chắn mình có thể ép được tất cả lùi bước?

Đáp án, có lẽ nằm trong phần quá khứ chưa được hé lộ.

Và anh quyết định, phần còn lại của vụ án này — sẽ không nằm trong hồ sơ điều tra.

Nó nằm trong nhật ký cuối cùng chưa từng được mở khóa của Lâm Mộng Dao.

Trưa hôm sau, Lôi Trạch mang chiếc hộp đựng nhật ký của Mộng Dao đến một tiệm sửa khóa cũ kỹ nằm nép mình trong con hẻm gần phố Nam Kinh. Chủ tiệm là một ông lão mù lòa nhưng có biệt tài mở mọi loại khóa cổ, dù là ổ cơ, mật mã hay hộp an toàn kiểu xưa. “Loại hộp này,” ông vừa sờ vừa lắng nghe từng tiếng lách cách nhỏ như muỗi bay, “không mở bằng logic. Mở bằng thấu hiểu người chủ của nó.”

Sau gần một giờ, chiếc nắp gỗ bật nhẹ. Bên trong là một cuốn sổ bọc vải lụa trắng, không có chữ, không có tiêu đề. Nhưng mùi nước hoa đặc trưng của Mộng Dao vẫn còn đọng lại. Lôi Trạch mở ra trang đầu tiên. Trái tim anh thắt lại.

Dòng chữ đầu tiên viết: “Nếu ai đang đọc được cuốn nhật ký này, nghĩa là tôi đã chết. Nhưng không phải vì tôi yếu đuối, mà vì tôi đã chơi một trò chơi quá lớn – và không lường được cái giá.”

Mỗi trang sau đó là những ghi chép tỉ mỉ, không chỉ về tình cảm, mà về một âm mưu ngầm, một kế hoạch mà Mộng Dao đã nuôi dưỡng từ trước khi bước vào Phượng Hoàng Các.

Cô không phải là nạn nhân tình cờ. Cô đã tính toán để được Dịch Lão Sư chọn, đã cố tình quyến rũ Minh Hạo để làm rối loạn trật tự trong gia đình họ, và thậm chí — từng dùng sắc đẹp để tiếp cận một thế lực khác trong giới nghệ thuật: Thịnh Khải Trình, nhà tài trợ đứng sau nhiều triển lãm lớn, người nổi tiếng tàn độc trong cách “tạo dựng huyền thoại”.

“Tôi không sợ trở thành kẻ xấu. Tôi chỉ sợ trở thành kẻ vô danh. Nếu Dịch gia là cánh cửa, thì tôi chính là lưỡi dao mở khóa. Tôi sẽ trở thành nàng thơ huyền thoại, dẫu phải chết để giữ lấy cái tên ấy.”

Nhưng điều khiến Lôi Trạch bàng hoàng nhất là một đoạn ghi chú ở gần cuối cuốn sổ:

“Tôi đã gửi một bản sao video cảnh phòng vẽ đêm đó cho Khải Trình. Nếu tôi chết một cách kỳ lạ, hắn sẽ tung đoạn đó lên toàn bộ mạng xã hội. Khi ấy, dù ai giết tôi, cũng không thể giết được hình tượng của tôi.”

Tim Lôi Trạch đập mạnh. Anh ngay lập tức gọi điện cho phía kỹ thuật, yêu cầu kiểm tra tất cả các tài khoản điện tử của Mộng Dao — email, đám mây, mạng xã hội. Quả thật, một bản sao video gốc vẫn còn nằm trong một drive riêng, được mã hóa bằng mật khẩu. Và người duy nhất có thể giải mã nó — chính là Thịnh Khải Trình.

Anh ta từng là giám tuyển, nghệ sĩ, sau đó trở thành người thao túng cả ngành mỹ thuật đương đại ở Thượng Hải. Một kẻ không tin vào nghệ thuật — chỉ tin vào danh tiếng và scandal.

Khi Lôi Trạch đến gặp Khải Trình tại văn phòng tầng 27 của hắn, anh không hề nói đến vụ án. Anh chỉ đặt cuốn nhật ký lên bàn, lật trang có đoạn ghi chú về hắn.

Khải Trình đọc. Rồi gật đầu. “Cô ấy rất thông minh. Và điên. Nhưng anh biết không… nghệ thuật thật sự luôn cần một cái chết bi kịch.”

“Cô ấy đã chết rồi. Không cần anh tô màu thêm nữa.”

Khải Trình cười lạnh. “Còn tôi thì nghĩ, cô ấy chưa bao giờ sống thật. Mỗi bước đi, mỗi cái nháy mắt của cô ta đều có kịch bản. Cô ấy không phải là người phụ nữ mà các anh yêu — mà là nhân vật chính của chính cô ta.”

“Anh có phát tán video không?”

“Không.” Hắn rút ra một USB, đặt lên bàn. “Cô ta nghĩ cô điều khiển được mọi người, nhưng quên mất rằng… kẻ thao túng luôn nằm ngoài ván cờ. Tôi không cần giết cô ta. Tôi chỉ cần khiến cô ta chết đúng lúc để huyền thoại bắt đầu.”

Lôi Trạch cầm USB, quay đi. Nhưng trước khi bước ra khỏi cửa, anh hỏi: “Vì sao anh lại giúp tôi?”

Khải Trình đáp, ánh mắt thản nhiên: “Vì tôi muốn xem các người sẽ làm gì với phần kết của một bi kịch mà chính các người đã viết ra.”

Và phần kết ấy… vẫn chưa dừng lại.

Vì ba ngày sau, trong lúc chuẩn bị đóng cửa vụ án, một cuộc gọi từ viện pháp y đã thay đổi mọi thứ.

Mẫu máu dính trên tay Chu Mẫn Nghi không trùng khớp hoàn toàn với Mộng Dao. Trong mẫu máu còn lại – phát hiện dấu vết của thuốc mê và một loại độc tố hiếm, được trích từ cây “xà đoản lan” – một loài hoa bị cấm sử dụng trong chế tạo hương.

Loài hoa ấy… từng được Mộng Dao nhắc đến trong một bài phỏng vấn: “Nếu tôi chết, tôi muốn được ướp bằng hương xà đoản lan – vừa ngọt ngào, vừa nguy hiểm.”

Điều này đặt ra một khả năng khủng khiếp: Phải chăng chính Mộng Dao đã đầu độc bản thân, sắp đặt cái chết để biến nó thành tác phẩm vĩ đại nhất đời mình?

Cả đội điều tra ngồi chết lặng trong phòng họp khi báo cáo pháp y được trình bày. Những chi tiết tưởng như phụ — lượng độc tố trong máu, phản ứng hóa học của cơ thể nạn nhân, thời điểm trúng độc — lại làm thay đổi toàn bộ bản chất của vụ án. Bởi theo báo cáo, Mộng Dao đã bị đầu độc trước khi bị đâm. Liều lượng đủ để khiến cô tê liệt thần kinh vận động trong vòng năm phút, bất động hoàn toàn nhưng vẫn còn tỉnh táo. Nghĩa là khi bị đâm bởi cây trâm bạc, cô đã không còn khả năng phản kháng, chỉ có thể mở to mắt nhìn lưỡi kim xuyên qua tim mình.

Đó không phải là một vụ giết người thông thường. Đó là một sân khấu hoàn chỉnh, được chuẩn bị công phu đến từng chi tiết. Và Mộng Dao — dẫu là người chết — lại có thể là đạo diễn của chính cái chết của mình.

Lôi Trạch trở về nhà trong đêm. Anh mở lại toàn bộ hồ sơ vụ án, từ bản nháp đầu tiên đến từng lời khai nhỏ nhặt. Có điều gì đó vẫn chưa khớp. Một mắt xích mà anh không nhìn thấy.

Anh nhớ lại một tình tiết từng nghĩ là nhỏ nhặt: bó hoa mà Mộng Dao nhận được vài ngày trước khi chết. Nó không nằm trong danh sách quà tặng thường xuyên, không kèm theo thiệp, nhưng được đặt đúng vào ngày cô hoàn thiện bức tranh chân dung cuối cùng.

Anh gọi cho bên pháp y, yêu cầu xét nghiệm lại hoa, đất trong bình, từng sợi ruy băng gói bó hoa đó. Kết quả sau đó khiến anh gần như muốn thét lên: trong đất trồng hoa có chứa tinh chất xà đoản lan.

Lôi Trạch quay lại nhà kho phía sau Phượng Hoàng Các — nơi chứa các đạo cụ triển lãm. Trong góc tủ cũ kỹ, anh phát hiện một chiếc hộp nhỏ bằng đồng đã gỉ. Bên trong là lọ tinh dầu, được đánh dấu “Lan Xà” bằng tiếng Pháp.

Và rồi một dòng chữ khắc chìm dưới đáy lọ: “Maison L. – création pour la muse éternelle” — “Sáng tạo dành cho nàng thơ vĩnh cửu”.

Lôi Trạch lập tức liên hệ với phòng thương mại quốc tế để tra nguồn gốc lọ nước hoa. Chỉ có đúng hai chai loại này được đặt từ Paris về Thượng Hải trong vòng sáu tháng qua. Người nhận: Lâm Mộng Dao.

Chính cô đã chuẩn bị chất độc. Chính cô đã cho nó vào trong không khí, từ hương hoa, từ đất, từ bút vẽ, từ căn phòng. Và cô đã dàn dựng cả một bản thánh ca bi kịch cho chính cái chết của mình – nơi từng người thân, từng người yêu, từng người thù đều sẽ bị cuốn vào trò chơi cảm xúc cuối cùng ấy.

Lúc này, anh mới nhận ra: Tất cả đều là nhân vật phụ trong câu chuyện của một người đàn bà không chấp nhận lặng lẽ tan biến.

Minh Hạo, người yêu đơn phương, người bị ruồng rẫy và thao túng.
Dịch Lão Sư, người mù quáng trong ánh hào quang dục vọng.
Chu Mẫn Nghi, người vợ tận tụy nhưng cuối cùng lại trở thành kẻ giết người vì danh dự.
Khải Trình, kẻ thù lặng lẽ, điều khiển sân khấu phía sau ánh đèn.
Và cả Lôi Trạch – viên thanh tra tưởng như cầm cương vụ án, nhưng hóa ra cũng bị dắt mũi theo từng dòng nhật ký, từng chi tiết được bày sẵn như mồi nhử trong mê cung.

Chỉ có một người duy nhất luôn kiểm soát trò chơi. Người đã chết.

Lâm Mộng Dao.

Trong khoảnh khắc đó, Lôi Trạch bật cười. Một tiếng cười chua chát, đau đớn. Anh rút điện thoại, gọi cho viện kiểm sát.

“Tôi muốn thay đổi hồ sơ vụ án,” anh nói, giọng chắc nịch, “Đây không còn là án mạng đơn thuần. Đây là một vụ tự tử có chủ đích — nhưng được nguỵ tạo để trở thành một vụ giết người.”

Sự việc làm chấn động cả hệ thống điều tra. Báo chí bị bịt miệng. Hội đồng mỹ thuật đóng cửa khẩn cấp triển lãm “Bóng Của Nàng Thơ” vì cho rằng nó đang tôn vinh một vụ tự sát bệnh hoạn.

Minh Hạo bị triệu tập lại, lần này không còn là nhân chứng, mà là nạn nhân tinh thần bị điều khiển trong một vụ tâm lý phức tạp. Anh không nói gì. Chỉ đến phòng trưng bày, gỡ bức tranh duy nhất đang treo, gói lại, rồi bỏ đi không để lại dấu vết.

Dịch Lão Sư giải nghệ, tuyên bố không bao giờ vẽ thêm. Chu Mẫn Nghi được tuyên trắng án, nhưng không trở về nhà. Bà lên chùa, xuống tóc, lấy pháp danh là Diệu Tịnh.

Lôi Trạch… tiếp tục làm thanh tra. Nhưng mỗi khi đi ngang qua phòng vẽ cũ, anh lại dừng lại thật lâu. Trong đầu anh không còn hình ảnh nạn nhân nằm gục giữa vũng máu, mà là một nụ cười kiêu hãnh, thách thức, đầy tự chủ của một người phụ nữ dám chọn cái chết như một khúc kết vĩ đại.

Mộng Dao không chết vì bị giết.

Cô chết để trở thành bất tử.

Một tháng sau, Thượng Hải chìm trong những ngày mưa trắng trời. Nhưng dư âm vụ án vẫn chưa phai trong lòng những kẻ từng liên quan. Mỗi người đều sống với bóng ma riêng, như thể Mộng Dao chưa từng rời đi mà chỉ chuyển sang một dạng tồn tại khác — lặng lẽ, lẩn khuất trong tâm trí họ, mỗi khi họ nhắm mắt lại.

Lôi Trạch, dù đã kết luận xong hồ sơ, vẫn không ngủ ngon đêm nào. Trong giấc mơ, anh thấy Mộng Dao mặc chiếc sườn xám trắng, đứng giữa căn phòng trống, trên tay không phải bút vẽ, mà là ngọn lửa bập bùng. Cô mỉm cười và nói: “Anh là người cuối cùng trong trò chơi, nhưng cũng là người duy nhất tôi không lường trước.”

Ám ảnh ấy khiến anh quay lại căn phòng từng là studio của cô. Lạ lùng thay, nơi ấy không còn được niêm phong nữa. Cánh cửa gỗ bị ai đó mở, nhẹ đến mức chẳng ai trong Phượng Hoàng Các để ý. Và trong bóng tối mờ ẩm, một bức tranh mới nằm trên giá vẽ. Không ai từng thấy nó trước đây. Không ai biết ai đã đặt vào.

Bức tranh vẽ một người phụ nữ đứng giữa ngã ba đường. Ba con đường đều mờ mịt, một dẫn vào rừng, một ra biển, một chìm trong sương khói. Gương mặt nàng chia làm hai nửa: một bên là thiên thần, một bên là ác quỷ. Và dưới cùng, có một dòng chữ khắc rất nhỏ:

“Tôi là kết quả của tất cả các người.”

Lôi Trạch cảm thấy lưng mình lạnh buốt. Đây không phải là tranh của Mộng Dao. Mà là tuyên ngôn sau cùng của một linh hồn chưa yên nghỉ.

Cùng lúc đó, tại một phòng triển lãm tư nhân ở Thượng Hải, Thịnh Khải Trình tổ chức một buổi trưng bày tranh “tưởng nhớ nàng thơ cuối cùng”. Trong ánh đèn vàng nhạt, những bức vẽ tái hiện lại chân dung Mộng Dao qua từng giai đoạn — từ ngây thơ đến quyến rũ, từ rực rỡ đến thê lương.

Buổi triển lãm không công bố trên truyền thông, chỉ dành cho giới thượng lưu sành nghệ thuật. Nhưng trong số khách mời hôm ấy, có một người phụ nữ mặc áo choàng đen dài, đeo mạng che mặt, xuất hiện rồi biến mất như cái bóng. Máy quay an ninh không ghi lại được khuôn mặt, nhưng dáng người ấy quá giống Chu Mẫn Nghi. Có người thề rằng đã nghe bà lẩm nhẩm trước bức tranh cuối cùng: “Con… có đáng không?”

Bí ẩn lại tiếp nối bí ẩn.

Rồi đến một ngày, từ Paris, một phong bì gửi về địa chỉ văn phòng Lôi Trạch. Không đề tên người gửi. Bên trong là một mảnh vải trắng, có in dấu môi son, và một mẩu giấy ghi bằng tiếng Trung cổ:

“Trò chơi kết thúc khi người cuối cùng nhận ra mình cũng là con tốt trên bàn cờ.”

Không ai có thể xác nhận mảnh vải đó thuộc về ai. Không có ADN. Không có dấu vân tay. Nhưng mùi nước hoa thì không thể nhầm — mùi hương xà đoản lan dịu ngọt đến mê hoặc.

Lôi Trạch ngồi lặng hàng giờ, trước khi thở ra một hơi dài. Vụ án khép lại. Tên tuổi Mộng Dao bị cấm nhắc đến trong mọi phương tiện truyền thông. Các tác phẩm của cô bị thu hồi khỏi phòng tranh, viện bảo tàng, biến mất như chưa từng tồn tại.

Nhưng không ai thực sự quên cô.

Bởi từ đó về sau, cứ mỗi năm vào ngày cô mất, một bó hoa lan xà được gửi đến Phượng Hoàng Các. Không thiệp. Không người nhận. Không người giao. Chỉ có hương thơm và ký ức.

Minh Hạo đã không quay lại Thượng Hải. Người ta nói anh sống ở Tứ Xuyên, mở một tiệm vẽ nhỏ nơi vùng núi. Dịch Lão Sư qua đời sau một cơn tai biến, di nguyện cuối đời là “đốt hết tranh”. Chu Mẫn Nghi không còn được ai gặp lại, nhưng những Phật tử trong chùa kể, có một ni cô mỗi sáng đều ngồi vẽ hoa lan bằng ngón tay trần lên đất, rồi xóa đi trước khi ai kịp nhìn kỹ.

Và còn Lôi Trạch… anh vẫn làm việc như cũ. Nhưng ánh mắt đã thay đổi. Trong anh giờ đây không còn là cái nhìn sắc bén của người truy tìm sự thật, mà là đôi mắt từng nhìn thấy điều sâu nhất trong tâm hồn con người — sự cô độc đến mức một người phải chết để được chú ý, để không bị lãng quên, để được yêu thương, dẫu chỉ sau cùng.

Mộng Dao đã chết.

Nhưng nàng thơ… còn sống trong nỗi ám ảnh của tất cả những ai từng gặp cô.

Người phụ nữ đã vẽ chính mình bằng máu, bằng nước mắt, và bằng cả những người đàn ông yêu cô điên cuồng đến mức đánh mất chính mình.

Kẻ giết người, có thể là một ai đó cầm dao. Nhưng người khiến người khác chọn cái chết, đôi khi chỉ cần một nụ cười.
Cảm ơn các bạn đã theo dõi Kỳ Án Góc Phố. Đừng quên đăng ký kênh và chia sẻ để cùng nhau vén màn những bí mật kinh hoàng trong các vụ án ly kỳ khác.
Hẹn gặp lại các bạn ở những Kỳ Án Tiếp Theo.